I I
I I
I I
I I
I I
I I
I I
I I
I I
I----------------I
|
Памяти неизвестного юнита
JoniRam
Бесполезно кричать "Назад, кретины!" - вас никто не услышит.
Александр Винчестерский "Кручу всё любое!"
Уже доказано и не раз, что кибермир влияет на геймера. Думеры и Квэйкеры шарахаются от теней и скрипов, жмут курок верного шотгана и недоумённо выпучивают глаза не слыша выстрела. Квэстаки перед закрытой дверью двигают несуществующим курсором в поисках панели инвентори, тщась отыскать ключь. Стратеги смотрят на недостроенное здание и понимающе ухмыляются: "Кристалов не хватило, однако". Виртуальным водителям не рекомендуется садиться за реальную баранку. Удержаться и не спихнуть в кювет нагло обгоняющего очень сложно. Пелевинский "Принц госплана" любим читателями за правдоподобие. Фантасты, опережая события, пугают нас будущим. Социологи, ссылаясь на данные психиатрических клиник, тыркают настоящим. В общем, складывается впечатление, что мы геймеры под присмотром. В случае чего помогут, полечат, не дадут пропасть сознанию в дуализме киберреализма. Да и сам геймер скорее реален чем виртуален.(посмотрись в зеркало:)
Гораздо меньше людей пытаются взглянуть на гейм в обратном направлении. Изнутри монитора, процессора, винчестера. Да знаю я, что там железки, плассмаски, и электроны бегают, знаю. Но, кое чего не знаю не только я, но и никто никто. А юнитам, между тем, наплевать на нас. У них свои проблемы. И скорее всего, далеко не совпадающие с нашими. С каждым новым витком гейма, юниты всё нахальнее, того и гляди, скоро наступит полный индирект. Ну и каков же их мир? Да как создатель наворотил. А каковы они сами? Да как создатель придумал. Вам ничего это не напоминает?
Есть такая книжка классная про то, как один чудак за неделю сбацал карту, навалял NPC, сляпал юнитов. Прилёг вздремнуть а комп не выключил. Юниты его послали куда подальше, расплодились и разбежались по карте. Ну чудак давай их обратно в кучу собирать, да не тут-то было. Мучился он с ними мучился, да и выключил комп.
Я вовсе не собираюсь организовывать фонд защиты юнитов от насилия, или партию какого - нибудь цвета в защиту прав юнита. Они, рано или поздно, сами всё это сделают и без меня. :)
Cветлой памяти неизвестного юнита.
...очередная атака. Силы легиона нестройными массами двинулись к твердыне Квазара. Завывания бойцов, гордо именуемые строевой песней, перекрывал грохот танковых траков, сверху доносился треск ракетных вертолётов. Дальнобойные орудия поддержки уже начали выплёвывать новейшие стринг-снаряды, увеличенной мощности. Кровавая каша обещала быть густой и наваристой. Последняя разработка имперских учёных (те самые стринги) закончилась тридцать секунд назад и для противника оказалась полной неожиданностью, впрочем, как и для имперской пехоты. Взрывная волна прокатывалась по рядам не причиняя ущерба но сбивала ритм строевой песни, и общее продвижение замедлилось.
CT-234, для друзей просто Сити, при очередном толчке потеряв равновесие ухватился за ремни идущего рядом огнемётчика. -Что, сигаретка погасла? - хохотнул тот и потянулся к вентилю. Сит едва успел перехватить его руку. Все огнемётчики начинали разговор с этой шутки, а заканчивали струёй пламени, аккурат, собеседнику в лицо. Конечно, ничего страшного в этом не было, но яркая вспышка ненадолго слепила. Говорили ещё, что огнемётчики так "крестят" только - что вышедших из учебки коллег. Встанут вокруг новичка и поливают напалмом с четырёх сторон, и название звучное - "Возрождение феникса". Да и среди пехоты была популярна шутка с выстрелом в голову, чаще, конечно, в чужую чем в свою. Поэтому Сити, тоже хохотнув, приставил ствол своей штурмовки к опалённому лбу оппонента. Если что, у него ещё долго будет звенеть в ушах. Неожиданно ствол штурмовки увеличился вдвое, от толчка огнемётчик чуть не опрокинулся на спину. Такие изменения на памяти Сити происходили дважды. Сперва увеличился инфошлем. Тогда Сити как раз выходил из дота и от неожиданности со всего маху треснулся головой о кромку двери. Чуть позже на ярко красном бронежелете появились весёленькие золотые наплечники.
По молодости Сити искренне недоумевал почему кругом белый снег а форма такая яркая, и даже отправлял наверх рапорт -предложение о перекраске формы и техники в белый цвет. На что почтовый цензор ответил, что не его это Сити ума дело какого цвета в атаку ходить, что форма эта разрабатывалась лучшими дизайнерами Империи, а он вместо благодарности хает заботу Императора о его Сити боевом духе. И что за такие мысли да ещё в письменном виде можно очень даже запросто в распылитель по пояс угодить. Верхнюю часть в бункер к амбразуре, а атомы нижней пустить на постройку очень необходимых в атаке танков. А являясь по совместительству полковым капелланом цензор заметил что яркие цвета помогают богу видеть нас, любить всем сердцем и заботиться о нас. И ежели его Сити душа против бога что умыслила, то пожалуй стоит его целиком в распылитель засунуть, несомненно во имя спасения его Сити души. Кстати с появлением золотых наплечников солдаты стали бодрее переносить свои ранения и дольше оставались в строю. Правда, общие потери не уменьшились.
Сити отпустил огнемётчика вспомнив что в бою не место внутренним разборкам. Нужно завалить проклятых квазарцев до того как они начнут контратаку. Сити скорее почувствовал, чем понял, что с увеличением ствола штурмовки, увеличилась её дальнобойность, и нажал на гашетку. Наверное, штурмовка увеличилась у всех, подтверждением чему служил дружный рёв ещё не мене чем пяти десятков стволов. Сити с блаженством наблюдал как ярко зелёные комбинезоны квазарцев лопаясь кровавыми пузырями перекрашивают вечный снег, и возблагодарил господа за дар жизни....
Божья благость была прервана громыхнувшим в сознании "Беги!". Так было и в прошлый раз, и Сити ушёл вместе со всеми на базу, под прекрытие артилерии и бункеров. Потом мучался вспоминая погибших ребят. Хотел один идти на Квазарцев. Но тело не слушалось. И он понял - ещё рано, ещё не время. Но сейчас? Наши штурмовки лучше, наши танки круче, враг деморализован стрингами. Ещё немного и мы взломаем их оборону. Тонкий нарастающий свист сверху ворвался в уши Сити. Не отпуская гашетку он поднял голову.
"Хана" пришло в голову незнакомое слово.
"Уж точно" подумал Сити.
Над головой раскрывалась "Крошилка" Она уже набрала пурпурный цвет и начала опускаться. Сейчас тончайшие нити "Крошилки" изрежут всё и вся до самой земли а потом и грунт на метр в глубину. Сити хотел бежать, но ноги не слушались, казалось каждый шаг занимает вечность. Всё. Задрав голову Сити с ужасом наблюдал как тает синяя полоса жизни. И вдруг Сити упал на спину и первый раз в жизни посмотрел прямо вверх.
"Это небо" - понял он. Сквозь небо на него смотрело искажённое яростью лицо.
"Это бог" - понял он. От полосы жизни остался лишь синий уголёк.
"Это я" - понял Сити.
P.S Простите за неразборчивый почерк, но фонта лучше у меня нет. И за ошибки - ворд слетел.
|
